Kto chce do Radości, potrzebuje Radości

Na placówce granicznej siedzi kontroler z lupą i porównuje węzły na twojej taśmie wzorcowej z twoją twarzą. Jeśli jedno zgadza się z drugim, podnosi szlaban. Jeśli nie, wracasz dwa dni marszu.

Jaron, piętnaście lat, potrafi wytworzyć każde uczucie, jakiego się od niego wymaga. Nuria nie potrafi — w każdym razie nie wtedy, gdy ktoś patrzy. Kiedy jej taśmę ostatecznie uznają za nieczytelną, zostaje jej jedenaście dni, zanim z urzędu zostanie rozstrzygnięte, czy ona w ogóle istnieje.

Idą. Na pożyczonym wózku ciągną przez kraj między krainami starego krawca światła, który chce jeszcze coś sprawdzić i nie mówi co. Po drodze dołącza do nich dozorca, przez którego placówkę wyjściową od dziewięciu lat nikt nie przeszedł.

To, co stoi na końcu drogi, nie jest przewidziane w żadnej instrukcji. Nie ma też już nikogo, kogo można by zapytać.