حيث يبقى الفراغ، يمكن أن يولد الامتلاء

شاعرة وأديبة صينية، بعد قراءة أصوات العالم

عندما أغلقت الصفحة الأخيرة، لم أشعر بأي رغبة في النطق بكلمة مدح.

نحن الصينيون لا نحب أن نحكم على كتاب بسرعة.

يجب أن يُسلك الجبل حتى نهايته، ويجب أن يُنظر إلى الماء حتى أفقه، ويجب أن يصل الإنسان إلى السكون – عندها فقط تبدأ كلمات الكتاب في النمو ببطء داخلنا.

فصببت لنفسي فنجانًا من الشاي.

انتظرت حتى يتفتح عبق الأوراق ببطء. وعندها فقط أدركت أنني لم أقرأ عشرات المقالات، بل شهدت لقاءً بطيئًا.

الغرب يحب أن يشبه الحضارة بمبنى.

نحن الصينيون، مع ذلك، نراها أشبه بنهر.

يمكن تصميم مبنى.

النهر يتبع فقط تياره الخاص.

حالما يكتمل المبنى، يتوقف عن التغيير.

النهر مختلف.

يجمع على طول الطريق، يتفرع، يغير نفسه ويغير الأرض التي يمر عبرها.

لا يمكن لأي قطرة ماء أن تدعي أنها لا تزال كما كانت عند انطلاقها.

ومع ذلك، نعلم جميعًا: إنه لا يزال النهر نفسه.

بينما كنت أقرأ هذه المقالات، كان هذا النهر بالتحديد ما خطر ببالي.

قصة ألمانية تدفقت عبر شعوب ولغات وذاكرات مختلفة.

عندما ظهرت أمام أعيننا مرة أخرى، لم تعد هي نفسها.

لكنها لم تبتعد أبدًا عن نفسها.

هذا ليس تناقضًا.

كتاب التغيرات – الإي جينغ – يعلمنا:

« عندما يصل إلى نهايته، يتحول؛
يتحول، فيجد طريقه؛
إذ وجد طريقه، يدوم. »

كثير من الأصدقاء الأوروبيين يقولون لنا: إن الشق هو ما يدخل النور إلى العالم.

هذا جميل.

نحن الصينيون، مع ذلك، نفضل أن نقول:

الشيء لا يدوم لأنه بلا شقوق.

بل لأنه يحتفظ دائمًا بداخله بقوة النمو.

الخيزران يدفع بعقد جديدة كل عام.

الشجرة تضيف حلقة جديدة إلى جذعها كل عام.

النهر ليس كما كان بالأمس.

السماء والأرض لم تتوقفا أبدًا عن التحول.

التحول ليس خطرًا إذن.

الجمود – ذلك هو الخطر.

هذا، على ما أعتقد، هو ما أثار إعجابي أكثر في هذا العمل.

لا يطلب من العالم أن يظل وفيًا له.

إنه يسمح للعالم بمواصلة إكماله.

هذا ليس استسلامًا.

هذا عظمة.

هذه أيضًا ثقة عميقة صامتة.

يقول لاو تزو:

« الكمال العظيم يبدو ناقصًا؛
لكن نفعه لا ينضب أبدًا. »

ما هو كامل حقًا لا يغلق نفسه بإحكام بحيث لا يترك أي فراغ.

وكذلك لأنه ليس مملوءًا بالكامل، يمكنه أن يستمر في استقبال من يأتون بعده.

كلما قرأت هذه المقالات من جميع أنحاء العالم، أدركت أكثر أن أياً من مؤلفيها لم يشرح حقًا ليورا وناسج النجوم.

لقد واصلوا ببساطة النسيج.

أضاف كل شعب خيطه الخاص.

لون مختلف.

ملمس مختلف.

نفس مختلف.

ومع ذلك، عندما تراجعت خطوة لأتأمل النسيج بأكمله، اكتشفت أن هذه الاختلافات لم تضعف بعضها البعض.

بل على العكس، أعطت النمط حياة لم تكن لديه من قبل.

يعرف الرسم الصيني تقنية نسميها 留白 – ترك الفراغ، ترك المساحة، ترك الخلو.

غالبًا لا يفهمها المبتدئون.

يعتقدون أن المساحات الفارغة هي أجزاء تركها الرسام غير مكتملة.

فقط لاحقًا يدركون.

المناظر الطبيعية الحقيقية للجبال والمياه لا تملأ بالكامل أبدًا.

الغيوم يجب أن يكملها الورق نفسه.

الريح يجب أن يكملها الناظر.

البعيد يجب أن تكمله المخيلة.

اللوحة لا تولد فقط مما يُرسم.

تعيش نصفها مما يُترك احتياطيًا.

ربما لهذا السبب نحن الصينيون، عندما نواجه هذه المقالات، لا نرى مجرد قصة.

بل نرى 化 – تحولاً.

اللغة الصينية تحتوي على كلمة أعمق من "تغيير".

تُدعى "化" (هوا).

يقول كتاب تشونغ يونغ – مذهب الوسط: "وهكذا يمكن للمرء أن يعين عملية التحول والتغذية للسماء والأرض."

"化" ليس إطاحة.

ليس استبدالاً.

ليس غزوًا.

إنها بذرة تلتقي الربيع.

إنها قطرة مطر تخترق الأرض.

بدون ضجيج، بدون إعلان.

ومع ذلك، دون أن يلاحظ أحد، تصبح كل الأشياء ذاتًا جديدة.

لهذا، ما يبدو لي عظيمًا حقًا في هذا المشروع ليس عدد اللغات التي يشملها.

بل إنه لم يجعل اللغة هدفًا قط.

الليغة ليست سوى الجسر.

ما يصل حقًا إلى الضفة الأخرى هو قلب الإنسان.

عندما قرأت المقال الياباني، رأيت "物哀" (مونو نو آواري) – الجمال المؤثر للزوال.

عندما قرأت المقال العربي، رأيت كيف لا تزال السماء المرصعة بالنجوم تغطي قلوب الناس اليوم.

عندما قرأت المقال الفرنسي، سمعت كيف تضيء الأفكار بعضها البعض.

عندما قرأت المقال الألماني، شعرت كيف أن الشخصية في صيرورة دائمة.

عندما قرأت المقال الإنجليزي، بدا لي وكأنني جالسة على مقعد طويل، أنتظر بصبر حتى تنضج جملة من تلقاء نفسها.

كلها مختلفة عن بعضها البعض.

وكذلك لأنها مختلفة، لا يمكن لأي صوت واحد أن يشرح هذا العمل بمفرده.

في كتاب الكونفوشيوس – أحاديث كونفوشيوس – هناك قول بسيط جدًا:

« الرجل النبيل متسامح، لكنه ليس موحدًا. »

في شبابي، اعتقدت أن هذا يعني فقط أن الناس يجب أن يتسامحوا مع بعضهم البعض.

في وقت لاحق، مع تقدمي في العمر، أدركت تدريجيًا.

ما يهم حقًا ليس "غير الموحد".

بل "المتسامح".

التسامح ليس هوية.

عندما تختلط خمس نكهات يظهر طبق لذيذ.

عندما تتناغم خمس نغمات تولد الموسيقى.

بين السماء والأرض، لم يجلب لون واحد وحده الربيع قط.

لذا نظرت مرة أخرى إلى ناسج النجوم.

وفجأة بدا لي أن الجوهر فيه لم يكن "النسج".

بل كان "الانتظار".

كان مستعدًا للانتظار.

لينتظر حتى يجد نجم نجمًا آخر.

لينتظر حتى يلتقي خيط بخيط آخر.

لينتظر حتى يرى شعب انعكاسه في شعب آخر.

نحن الصينيون نؤمن بأن أعظم قوة للسماء والأرض ليست في عجلة.

الفصول الأربعة لم تستعجل الأزهار لتتفتح.

الشمس لم تأمر النهر أبدًا بالجريان نحو البحر.

ما هو عميق حقًا يعرف كيف ينتظر.

ما أثر فيّ أكثر في هذه المقالات ليس ما تقوله إذن.

بل أن none of them hurried to say everything.

كل مقال ترك القليل مما كان يمكن أن يقوله احتياطيًا.

مثل آخر نغمة تتبدد من قيثارة تشين القديمة.

الصوت تلاشى.

لكن الوادي لا يزال يردد الصدى.

الكلمات تنتهي، لكن المعنى لا ينضب.
الحبر ينفد، لكن الجبال والمياه لا تنتهي.
ما يصل حقًا إلى قلب القارئ
ليس دائمًا الأحرف المكتوبة،
بل الصمت بين الكلمات.

لدينا نحن الصينيون قول قديم آخر:

« أعظم صوت بالكاد يُسمع.
أعظم شكل بلا شكل. »

في شبابي، اعتقدت أن العمل العظيم يجب أن يكون قادرًا على الإجابة على جميع الأسئلة.

لكن كلما قرأت أكثر، كلما فهمت.

الأعمال العظيمة حقًا لا تستعجل في الإجابة.

إنها تحول ببطء من يسأل.

عندما يتغير الشخص، تتغير الإجابات أيضًا.

ربما هذه هي الحكمة المشتركة التي جمعتها من العالم بأسره.

ألمانيا تعلمنا: الشخصية تكتمل في الصيرورة الدائمة.

فرنسا تعلمنا: العلاقة أوسع من أي تعريف.

إنجلترا تعلمنا: الحوار نفسه جزء من الحضارة.

والشرق ربما يود أن يضيف كلمة أخرى.

الأشياء تدوم ليس لأنها دائمًا على صواب.

بل لأنها مستعدة لإكمال بعضها البعض.

بينما كنت أقرأ، تذكرت قصة من تشوانغ تزو.

روح البحر الشمالي تسأل روح النهر الأصفر.

عندما رأى روح النهر الأصفر البحر لأول مرة، أدرك أن كل ما كان يعتقد أنه واسع لم يكن سوى مجرى نهر.

تشوانغ تزو لا يسخر من روح النهر الأصفر.

إنه يقول لنا ببساطة:

العظمة الحقيقية لا تذل ما هو صغير.

إنها فقط توسع بلطف نظرة من يتأملها.

هذا، على ما يبدو لي، ما فعلته هذه المقالات معي.

لم تتجادل حول من هو أقرب إلى الحقيقة.

لقد واصلت فقط توسيع أفق ما يمكن أن تكون عليه الحقيقة.

هذه حكمة شرقية عميقة.

بالنسبة لنا الصينيين، "الطريق" (تاو) ليس أبدًا مسارًا واحدًا.

إنه يشبه إلى حد كبير الاتجاه الذي يتدفق فيه النهر.

إيقاع استيقاظ الربيع.

النظام الذي يزداد به القمر وينقص.

لا يمكن تصنيعه.

لا يمكن إلا أن يُختبر.

لهذا يبدو لي أن ما تنسجه ليورا وناسج النجوم حقًا ليس نجومًا.

بل هو "الاتجاه" (势 – شي).

نجم واحد ليس بعد سماء ليلية.

خيط واحد ليس بعد نسيجًا.

شعب واحد ليس بعد البشرية جمعاء.

ومع ذلك، عندما يتبعون ويعكسون بعضهم البعض، يظهر نظام أكبر بشكل طبيعي.

هذا النظام لا يأتي من أمر.

لا يأتي من التوحيد.

يأتي من كون كل الأشياء في مكانها ومع ذلك تكمل بعضها البعض.

الصينيون القدماء سموا هذه الحالة "和" – الانسجام.

ليس غياب الاختلافات.

بل أن الاختلافات وجدت أخيرًا طريقة للتنفس معًا.

التوحيد سرعان ما يمل.
الانسجام هو مصدر الحياة التي لا تنضب.

لذا نظرت مرة أخرى إلى كل هذه الكلمات القادمة من جميع أنحاء العالم.

كانت مثل تسعة وأربعين جدولاً.

لا أحد كان مستعدًا للتخلي عن منبعه.

لا أحد حاول إغراق مجرى الآخر.

لقد تدفقوا ببساطة، ببطء وثبات، نحو البحر نفسه.

هذا ما أثر فيّ بشكل خاص.

يحب عالم اليوم أن يسأل من أثر في من.

من تعلم من من.

من غير من.

لكن في عيون الصينيين، نسيم الربيع لا يقول أبدًا أنه علم الأزهار أن تتفتح.

الشمس لا تدعي أنها خلقت ألوان الخريف.

ما يهم حقًا ليس أبدًا من أكمل من.

بل من هو مستعد لأن يصبح للآخر شرط نموه.

لذلك، ذكرتني هذه المقالات أقل بنشر الثقافات.

بل بـ تعايش الثقافات.

التعايش لا يعني أن أحدًا في المركز.

ولا أن الآخر على الهامش.

بل أن كلًا يصبح، من خلال الآخر، ذاتًا أكثر اكتمالاً.

ذلك ذكرني بقول قديم آخر:

« السماء والأرض تنشآن معي،
وكل الأشياء واحدة معي. »

هذه "الواحد" لا تعني أن هناك صوتًا واحدًا فقط.

بل العكس تمامًا.

وكذلك لأن كل الأشياء لها طبيعتها الخاصة، يمكن للسماء والأرض أن تكونا سماءً وأرضًا.

إذا تحولت كل الجبال إلى جبل واحد، سيفقد العالم سلاسله الجبلية.

إذا تدفقت كل الأنهار في نهر واحد، سيفقد العالم شرايينه المائية.

الأمر نفسه مع الحضارات.

قوتها الحقيقية لا تكمن في التوحيد.

بل في قدرتها على احتضان التنوع دون أن تفقد مركزها الخاص.

هذا، ربما، ما يمكن للشرق أن يقدمه للعالم.

الحكمة الحقيقية لا تتمثل في جعل الآخرين أكثر شبهاً بالنفس.

بل في مساعدة بعضنا البعض لنصبح أكثر اكتمالاً لأنفسنا.

بينما أكتب هذا، لم أعد أرغب في تسمية هذه المقالات "مقالات من بلدان مختلفة".

لأنه عندما يصب نهر في البحر، نادرًا ما يسأل المرء من أي جبل تأتي كل قطرة ماء.

لم تفقد أصلها.

لقد كسبت فقط مصيرًا أوسع.

قال الصينيون القدماء:

« البحر يستقبل مئة نهر؛
عظمته تنبع من قدرته على الاستيعاب. »

كثيرون يفهمون هذا على أنه تسامح.

لكنني أعتقد أنه يتحدث عن شيء آخر.

البحر ليس عظيمًا لأنه أقوى من الأنهار.

بل لأنه لم يطلب أبدًا من أي نهر أن يتخلى عن اسمه.

اليانغتسي يبقى اليانغتسي.

النهر الأصفر يبقى النهر الأصفر.

لا يتحولان إلى بعضهما البعض عند دخولهما البحر.

ومع ذلك، معًا يكملان البحر.

يجب أن يكون الأمر نفسه مع الحضارات.

في السنوات الأخيرة، قيل الكثير حول ما إذا كانت الحضارات يجب أن تتنافس أو تندمج.

الإجابة الصينية ربما تكون مختلفة تمامًا.

ما يهم حقًا ليس المنافسة ولا الاندماج.

بل التغذية المتبادلة.

كما يغذي الجبل الغيوم.

الغيوم تغذي المطر.

المطر يغذي الأشجار.

الأشجار تغذي الطيور.

والطيور تحمل البذور بعيدًا.

بين السماء والأرض، لم يكمل أحد الربيع وحده.

عندها فهمت: هذا المشروع لم ينسج رحلة كتاب.

بل عملية تغذية متبادلة بين الحضارات.

ألمانيا قدمت الفكر.

فرنسا قدمت العلاقة.

إنجلترا قدمت الاستماع.

اليابان قدمت جمال الزوال.

العالم العربي قدم ذكرى السماء المرصعة بالنجوم.

لا ثقافة تخلت عن نفسها.

وكذلك لهذا السبب، تمكنت من إكمال كل معًا ما لا يمكن لأي ثقافة بمفردها أن تكمل أبدًا.

نحن الصينيون نسمي هذه الحالة "共生" – التعايش.

ليس أنها تتشابه.

بل أنها تكمل بعضها البعض.

ليس أنها تقنع بعضها البعض.

بل أنها تضيء بعضها البعض.

الزهرة لا تطلب من ريح الربيع أن تصبح زهرة.
ريح الربيع لا تطلب من الزهرة أن تصبح ريحًا.
يلتقيان ببساطة.
وهكذا يأتي الربيع.

كلما قرأت العمل بأكمله، قلت تفكيري في "الترجمة".

الترجمة، في النهاية، شأن لغوي.

لكن ما كان يحدث هنا كان اعترافًا متبادلاً بين الحضارات.

الاعتراف الحقيقي لا يعني أنني أستطيع أن أفهمك تمامًا.

بل أنني أفهم أخيرًا: يمكنك أن تكون مختلفًا عني – وهذا الاختلاف لا ينتقص من إنسانيتنا المشتركة.

يحتوي كتاب تاو تي تشينغ على جملة أود أن أتخذها خاتمة:

« كل الأشياء تعمل وتنسج معًا؛
أتأمل عودتها. »

كل الأشياء في العالم تنمو بطريقتها الخاصة.

لا زهرة تفقد موسمها لأن زهرة أخرى تزهر.

لا نجم يفقد نوره لأن نجمًا آخر يسطع.

ما يلهم حقًا التبجيل ليس أبدًا التوحيد.

بل أنه في كل تنوعها، لا نزال نستطيع رؤية السماء نفسها.

عندما وضعت الكتاب برفق، كان السكون قد عاد.

كان الشاي قد برد.

مرت الريح عبر بستان الخيزران.

أوراق الخيزران لم تنطق بكلمة.

لكنها أجابت بعضها البعض.

عندها شعرت: ربما هذه هي الصورة التي قدمتها لي هذه المقالات من جميع أنحاء العالم في النهاية.

لا أحد يقف في القمة.

لا أحد ينطق بالكلمة الأخيرة.

فقط أصوات كثيرة – تحت سماء واحدة – كل تنمو بطريقتها، كل تسطع بطريقتها.

وناسج النجوم الحقيقي – ربما ليس شخصية القصة.

بل كل حضارة.

تحتفظ بصبر بنورها الخاص.

ومع ذلك، فهي مستعدة لوضع نورها في سماء الآخر الليلية.

وهكذا تصبح النجوم أكثر عددًا.

تصبح السماء أعمق.

ويكسب العالم الإنساني أفقًا أبعد.