O usudu niti i hrabrosti pitanja

Ima priča koje kao da su pisane da se čitaju naglas, uz oganj, kada se obitelj okupi i riječ dobije svoju težinu. Liora i Zvjezdani tkalac jedna je od njih. U ruhu poetične bajke krije se filozofska basna o najstarijem od svih pitanja: koliko svog života uistinu biramo, a koliko se tka za nas? U naizgled savršenom svijetu, koji nadmoćna instanca – Zvjezdani tkalac – održava u apsolutnoj harmoniji, mala Liora počinje tiho pitati „zašto“. Čitatelju koji zna da se najvažnije stvari ne izgovaraju lako, to pitanje pogađa ravno u srce. Ovo je, u svojoj srži, tiha pohvala vrijednosti nesavršenosti i hrabrosti da se nastavi pitati.

U našoj svakodnevici, često se susrećemo s osjećajem da su putovi kojima koračamo već unaprijed utabani. Promatramo li ljude u rano jutro, vidjet ćemo ritam koji je istovremeno umirujuć i uznemirujuće predvidljiv. Postoji duboka ljudska čežnja za redom, za svijetom u kojem nema gladi i u kojem svatko zna svoje mjesto. No, upravo u toj besprijekornosti krije se opasnost gubitka onog drhtaja koji zovemo vlastitim bićem. Ova priča nas podsjeća da istinski život ne počinje tamo gdje je sve glatko, već upravo na neravninama gdje nit pronalazi uporište.

Liora ne donosi revoluciju mačem, već torbom punom kamenčića – pitanja koja djeluju kao pukotine u savršenom poretku. To je poziv na buđenje koji je posebno dragocjen u vremenu kada se tehnologija i algoritmi nude kao arhitekti naše sreće. Priča nas izaziva da razmislimo: je li mir koji osjećamo doista naš, ili je to samo tišina sustava koji ne dopušta odstupanja? Iako odiše atmosferom koja podsjeća na zajedničko čitanje uz ognjište, njezina srž je duboko intelektualna i pogađa odraslog čitatelja koji preispituje granice vlastite slobode.

Posebna snaga ovog djela leži u tome što ne nudi jeftinu utjehu. Ono nas uči da svako važno pitanje ima svoju težinu i svoju cijenu. To nije samo literatura; to je alat za razumijevanje stvarnosti u kojoj se granica između ljudske intuicije i strojne logike sve više briše. Kroz dijalog majke i kćeri, te kroz napetost između reda i kaosa, čitatelj se vodi prema spoznaji da je odgovornost za vlastitu nit, koliko god ona bila krhka ili siva, jedini put prema istinskoj zrelosti.

Trenutak koji me najdublje dotaknuo nije bila tišina prirode, već scena društvenog trenja u kojoj mladi tkač Zamir, suočen s rascjepom u tkanju neba, grozničavo pokušava sakriti štetu. Njegov strah nije samo strah od uništenja, već strah od gubitka autoriteta i smisla koji mu je nametnut. Promatrati ga kako pokušava "zakrpati" istinu kako bi očuvao privid savršenstva, odražava onaj bolni ljudski impuls da sakrijemo svoje ožiljke pred drugima. To nije samo sukob dvoje mladih ljudi; to je sudar dvaju svjetonazora – onoga koji čuva fasadu pod svaku cijenu i onoga koji vjeruje da je vidljivi šav iskreniji od nevidljive laži. Ta scena me podsjetila da su naši najteži sukobi često oni u kojima branimo sustave koji nas istovremeno hrane i sputavaju.

Teksaĵo, kiu spiras

Liora kaj la Stelarta Teksisto en kroata lego — laŭdo al la videbla kosto

Mondo kiu nomiĝas ŝablono

Ekzistas unu formo kiun kroato rekonas antaŭ ol li lernis nomi ĝin. Li vidas ĝin sur la ŝtona muro de malnova preĝejo, sur la rando de sarkofago, sur la altablo eluzita de manoj dum jarmiloj: tri strioj senpage interplektiĝantaj, sen komenco kaj sen fino, triopa reto, nia pleter. Ĝi estas ĉizita en ŝtonon tiel ke ŝajnas, ke ĝin ne faris homaj manoj, sed mem tempo. Tio estas nia plej malnova bildo de ordo — ŝablono kiu nenion petas, kaj tamen ĉion tenas.

Tial kiam ni malfermas ĉi tiun libron kaj legas, ke super la regno gardetis la Stelarta Teksisto, ni rekonas ŝtonon sub fingroj. La mondo en kiu Liora kreskas estas perfekta tute same kiel la pleter:

kiel se nevideblaj manoj teksas poemon de silento,
tiel perfekta ke ĝi apenaŭ estas suspekta.

Ĉi tie kroata okulo haltas kun ĝeno, kiun la libro postulas. Ĉar ni, popolo de ŝtonaĉipo, scias sekreton kiun turisto ne vidas: neniu pleter estas ĉizita el unu fadeno. Ĉiu strio ien interrompiĝas kaj ien daŭrigiĝas, kaj tuta majstreco de la ĉizisto konsistas en tio ke li kaŝas tiun transiron — tiun koston. Perfekteco de la pleter estas neĉeesto de kunigo. Ĝi estas kaŝita kunigo. Kaj precize pri tio ĉi libro estas: pri infano kiu rifuzas kaŝi la koston.

Unu malforta fadeno

Liora kolektas ŝtonojn de demandoj. Dum aliaj infanoj kolektas lumon, ŝi en sakon arangion tion kio estas peza, krispa kaj malvarma — pezo kontraŭ la foresto de la mondo. Ŝiaj demandoj ne estas respondoj-en-swaddle; ili estas fendoj en glata surfaco. Kaj la libro jam en la ouverturo diras kien tiuj fendoj kondukas:

ĉar nur tie komenciĝas vivo,
ĉar tie fadeno trovas subtenon
kiun oni povas uzi por ion nova enteksi.

Faku atenton al la vorto subteno. Vivo ne komenciĝas en fendo — fendo estas nur vundo. Vivo komenciĝas tie kie fadeno, post fali, trovas apogon por replektiĝi. Tio estas diferenco inter detruo kaj teksado, inter bruo kaj poemo. Kaj tio estas diferenco kiun la kroata lingvo portas en unu verseto, kiu sonas kviel ĝi estus ĉiam nia proverbo:

Kiu ne scias fali, ne scias ankaŭ flugi.

Ne estas hazarde ke precize ĉi tiu frazo vivas en la kroata eldono. Ĝi kunigas faliĝon kaj flugon en unu spiron — kaj inter ili, nevidebla, staras mano kiu en la falo kaptas fadenon. La maljuna tajloro de lumo Joram diras tion rekte al la infano, donacinte al ŝi netinktitan, krekitan gomon anstataŭ perfektan:

Estas fadenoj naskitaj por esti trovitaj
(...) Ne por esti kaŝitaj.

Tranĉilo, martelo, kosto

Ĉi tie la libro faras sian plej kuraĝan movon kaj rifuzas nin trankviligi. La demando de Liora ne estas ŝlosilo. Kiam ŝi petas kompreni la fadenon kiun Zamir teksas, la ĉielo defalas — kaj ŝi devas aŭdi tion per propraj oreloj:

Tia demando ne estis ŝlosilo —
ĝi estis tranĉilo!

Kaj iom poste, interne, ĉar Liora scias ke tio estas vero: Ŝia demando ne estis ŝlosilo, ĝi estis martelo. La libro ne romantikigas scivolemon. Ĝi konas ke demando havas akiron, kaj ke akiro tranĉas vivajn fadenojn — fremdajn fadenojn, ligitajn al koroj pri kiuj ni eĉ ne sciis. Kiu iam demandis la justecon en la malĝusta momento, scias tiun malvarmon apud la vertebraro.

Kaj ĉi tie naskiĝas bildo, ĉirkaŭ kiu, mi kredas, kolektiĝas tuta kroata lego de ĉi libro. Zamir, la majstro, flikas la ĉielon. Sed la fliko restas videbla:

Zamira kosto ĉiam estos videbla.

Kosto. Ne forviŝado de vundo, sed ĝia cikatro lasita je vido. Ĉu ekzistas popolo kiu tion pli bone komparas ol tiu kiu siajn vundojn ne enterigis, sed reenkonstruis en la teksturaĵon? Ni havas akvoturon kiu povis esti malkonstruita kaj reĝisata, glate, kviel nenio okazus — sed oni lasis ĝin trapenetrita, ke lumo pasu tra ĝi. Ni havas urbojn kiuj rekonstruiĝis tiel ke oni scias kie estas malnova ŝtono, kie nova. Tio ne estas malforto de homo kiu ne scias kaŝi kunigon. Tio estas decido. La libro ĝin diras preskaŭ laŭvorte, priskribante cikatron en la ĉielo:

ne nevidebla, sed ne plu fremda.

En kvin vortoj staras tuta etiko de memoro. Cikatro kiu ne estas nevidebla, sed ne plu fremda. Ne kiel gloron, ne kiel honton — sed kiel parton de ŝablono kiu de nun apartenas al ni.

Maldvarma, trankvila ondo

La libro ankaŭ scias ion, kion nia kulturo eble pli profunde scias ol iu ajn alia: ke ekzistas silento kiu ne estas malvenko. Kiam Liora, ege ĉagrena, dufoje klopodas alproksimiĝi al Zamir por diri mi bedaŭras, li sin turnas kaj foriras per frazo kiu doloras precize ĉar ĝi ne estas kolera:

Mi ne estas preta (...) Eble poste. Sed ne nun.

Kaj tiam venas movo kiu estas koro de ĉi sceno:

Liora pli firme tenis la ŝultron de sia saketo,
ankoris en sia silento
(...) Vortoj ne trafis ŝin kiel frapo,
sed kiel maldvarma, trankvila ondo.

Ankoris. Silento ĉi tie ne estas kapfalita kapo, ne estas konsento al muteco kiu estas devigita de pli forta. Tio estas ankon. Kiu vivas apud maro, scias la diferencon inter homo kiun ondo faligis kaj homo kiu lasis la ondon transpasi sin ĉar li ankoris en ŝtonon. Buro ne petas ke vi ĝin adoru; ĝi petas ke vi eltenas. La silento de Liora estas de tiu speco.

En ĉi tiu bildo la libro kondukas nin al sia muzika sekreto. La nomo de Zamir signifas poemo, filikso — kaj pri li Liora dirus tion, kion oni povus diri nur pri klapa kantisto:

Zamir aŭdas aferojn kiuj pasas apud aliaj.
Li aŭdas la silenton inter la tonoj.

Klapo ne estas grupo da voĉoj; klapo estas teksado da voĉoj, kaj tio kio decidas aŭ faligas ne estas tonoj sed la interstacio inter ili — tiu trankvila spiro en kiu la akordo kunpremiĝas. Kiu ne aŭdas la silenton inter la tonoj, ne povas kanti en klapo. Kiu ne aŭdas ĝin en konversacio, ne povas — diras ĉi libro — demandi ion sen vundi.

Pezo, kaj ankaŭ dolĉa libereco

El ĉio tio Liora ne deduktas malpermeson, sed mezuron. La domo kiun ŝi konstruas ne nomiĝas templo nek barikado; ŝi nomas Ĝin Domo de pacienca scio, loko kie oni lernas ke

demandoj havas potencon —
kaj ke potenco signifas respondecon.

Nova regulo kiun ŝi teksas en la mondon ne estas Scio kion voli scii? sed Ĉu mi estas preta porti la respondon? Kaj se ne — kiu povas helpi min ĝin teni? Demando subite mezuriĝas kiel ŝtono: ĝi havas glatan flankon kiu portas lumon kaj krispan, malvarman flankon kiu portas la pezon de ŝanĝo, kaj ambaŭ oni devas povi teni antaŭ ol oni ĝin ĵetas en la tkanon.

Ĉi tie kroata orelo aŭdas sian plej malnovan vorton. Ĉar la verkisto en postparolo diras ke tio estas rakonto pri libereco —

ne pri libereco „ĉio estas permesa“, sed pri tiu trankvila kaj subtila libereco ke ni mem sentas, revizias kaj elektas tion kio estas de profunda graveco por ni.

Precize tiun liberecon Dubrovnik ĉizis super siaj pordoj: Non bene pro toto libertas venditur auro — libereco ne vendiĝas eĉ por tuta oro de la mondo. Kaj precize tiun liberecon Gundulić kantis tiel ke ĉiu kroata infano memoris ĝin: O bela, kara, dolĉa libereco. Bela, kara, dolĉa — sed, Liora aldonus, ankaŭ peza. Ĉar libereco en ĉi libro ne estas foresto de fadenoj; ĝi estas la rajto mem elekti kian fadenon tiri kaj pretiĝo porti tion kio malfermiĝas. La Susurra Arbo tion diras kiam super la flikita ĉielo diras:

Ĉu vi ne vidas novajn ŝablonojn kiu kreskas ĉirkaŭ la kosto? Tiuj kiuj ilin kreas ne teksas el obeemo, sed el kompreno.

Ŝablonoj kiu kreskas ĉirkaŭ la kosto. Ne anstataŭ ĝi — ĉirkaŭ ĝi. Pleter kiu lernis spiri.

Provo de ornata cikatro

Estus facile halti ĉi tie kaj esti trankvila, sed la libro tion ne permesas, kaj mi ankaŭ ne. Je la fino tri senperaj „ĉeestoj“ — malvarmaj voĉoj de tiuj kiuj unue kositis la mondon — diskutas ĉu la krekiĝo estis eraro aŭ korekto. Unu el ili elparolas frazon kiu frostigas sangon:

Lasu ĝin malferma. Ĝi donas al ili senton de graveco. Kontenta besto ne mordas.

Tio estas averto precize por ni, popolo de videbla kosto. Ĉar cikatro lasita je vido povas esti digno — sed ĝi ankaŭ povas iĝi ornamo, monumento kiu anstataŭ veki, endormigas; vundo transformita en suveniron; doloro kiun oni reciklas en senton de graveco por ke neniu tro demandu. Kroata honesteco antaŭ ĉi libro devas ankaŭ konu ĉi eblecon: ke ankaŭ la kosto povas esti ornata ĝis ĝi ĉesas dolori kaj ĉesas signifi.

La libro scias kie estas la limo inter vivanta kosto kaj mortinta ornamo, kaj montras ĝin alia voĉo:

Arĥitekto povas plani la krekiĝon, sed nur la krekiĝo povas senti sin mem.

Jen la diferencon. Plano povas esti ornata; sento ne povas esti ludita. Libereco ne vivas en tio ke la kosto ekzistas, sed en tio ke iu, unufoje kaj nerevenige, sentin ĝin kiel sian. Tial tuta libro fluas al unu sola vorto — tiu kiun diras la fadeno kiam oni lasas ĝin:

Ke tio kio malfermiĝas —
spiras.

Al vi, kiu ĉi legas en via lingvo

Se ĉi libro venas al vi tradukita el kroata, jen tio kion kroata lego donas al vi donace, kion vi povas porti eĉ sen nia ŝtono. Ni lernis, pli koste ol ni volus, ke kosto ne estas difekto de la teksturo — ĝi estas ĝia biografio. Ni lernis ke ekzistas silento kiu estas anko, ne submeto; kaj ke la plej bela akordo tenas per la interstacio inter la tonoj. Ni lernis ke libereco ne vendiĝas por oro, sed ankaŭ ke vundo ne vendiĝas kiel monumento. Kaj super ĉio, ni lernis ke ŝablono kiu neniam estis tusita ne estas perfekta — ĝi estas nur statika; ke kanti, kiel diras la libro, nur unu poemon.

Nia poeto Antun Branko Šimić lasis al ni averton kiun Liora komprenas sen traduko: hometo, atentu ne iri malsupren sub la steloj. Ĉi libro petas precize tion — ke sub la stela tkanado ne iru malsupren, ne el orgojlo ne el timo, sed ke sentu la pezon de la demando kiun vi portas kaj decidiu ĉu vi volas, kaj kiam, ĝin tiri.

Tial ĉi en la fino ankaŭ ĉi rakonto turnas sin al vi mem, same kiel ĝi turnas ĉian infanon kiu iam malfermis libron kaj sentis ke iu, antaŭ longe, en lin enmetis maltrankvilon sen nomo:

Kiu enmetis tiun demandon en vin?
Kiu pelis vin malfermi ĉi libron?

Vi ne devas respondi. Estas demandoj tro grandaj por manoj, kaj ni, same kiel Liora siajn ŝtonojn, nur tenas ilin ĝis ili maturiĝas. Sed kiam vi unufoje etendas manon al la fadeno kiu pendas el la perfekta ŝablono — ĝi estos via fadeno, via kosto, via spirito. La libro antaŭe donas al vi benon en tri vortoj kiuj ne bezonas ĉar ili jam estas pureco de libereco:

Liora apartenas al si mem. Flugu, Liora!

Kaj la pleter, tiu nia ŝtona, senfina, lasu ĝin kie ĝi estas — ĉizita, perfekta, silenta. Ni tamen preferu la alian: vivantan, krekitan, kun koston je vido. Teksaĵo, kiu spiras.

Kiam la mondo resonas en ŝtono: Mia vojo tra kvardek kvar speguloj

Honeste, mi sentis min kiel infano, kiu unuafoje paŝis en la subteron de Velebit. Mi pensis, ke mi konas ĉiun stalaktiton, ĉiun ŝtonon de mia kavogardisto — mian rakonton pri Liora kaj ŝia silenta defio. Sed tiam mi malfermis la pordon kaj komprenis, ke mi dum la tuta tempo staris nur en la vestiblo. Legi kvardek kvar eseojn el la tuta mondo ne estis simpla ago de legado; ĝi estis aŭskultado de festeno, kie ĉiu gasto kantas sian kanton pri la sama manĝaĵo, kaj vi malkovras kiom kompleksa estas tiu manĝaĵo, kiun vi pensis, ke vi komprenas.

Plej multe min trafis, kompreneble, la rusa perspektivo. Ilia kritikistino ne vidis nur mian ŝtonmuron. Ŝi rekonis en la ŝtoneto de Liora "valoran ŝtoneton", kiun infano portas en la poŝo kiel talismanon kontraŭ silento. Kaj tiam ŝi faris paralelon kun Sofja Kovalevskaja. Mi konfesas, mi ne atendis, ke ĝuste Moskvo klarigos al mi ion pri la kuraĝo de niaj propraj infanoj. Ilia "sobornost" — tiu unueco, kiu ne postulas uniformecon sed respondecan diversecon — resonis en mi pli forte ol ajna laŭdo. Kiel se ili dirus: "Via Liora ne estas sola; ŝi estas parto de la universala homa 'ni', eĉ kiam ŝi staras sola."

Sed tio, kio vere lasis min sen spiro, estis la silento, kiu venis el Japanio. Dum mi parolis pri defio kaj obstino, ili rekonis en la sako de Liora "la pezon de la neeldirita" kaj — kio estas plej grava — la momenton, kiam Zamir ne perfekte riparas, sed lasas "ma" (malplenon) inter la fadenoj. Kaj ĝuste en tiu momento, sŭahila kritikistino el Dar-es-Salamo parolis pri la sama afrika koncepto "ubuntu" — homo estas homo nur tra aliaj homoj. Kaj subite, Zamir ne plu estis nur mia timema artisto; li fariĝis universala gardisto de harmonio, homo, kiu lernas, ke cikatro en la ĉielo (kiel dirus koreoj) estas fakte "han" — profunda vundo, kiu portas forton. Du tiel malproksimaj kulturoj, unu insulo, alia kontinento, rekonis la saman veron: ke la vivo ne estas mezurata per tio, kio estas glata, sed per tio, kio postvivis kaj restis ligita.

La plej granda bato al mia kultura fiero venis el Irano. Mia rakonto pri ŝtonoj, kiuj kolektiĝas por ekzameni la ekvilibron de ŝtonmuro, en iliaj manoj fariĝis metaforo por "pacienco" kaj "toleremo". Dum mi celebris la agon de ĵetado de ŝtono, la persiano vidis en ĝi agon de atendado. Tio estas tio, kion mia kulturo, en sia okcidenteca impeto, ofte forgesas: la demando ne estas nur pri defio, sed ankaŭ pri la tempo, kiun la demando pasigas en via mano antaŭ ol vi ĵetas ĝin. Mia "obstino" ricevis lecionon pri pacienco de kulturo, kiu dum miloj da jaroj scias, ke vero ne estas kriata, sed kantata malrapide, kun la sono de setaro.

Kaj kio do restas al mi? Mi vidas, ke ni ĉiuj rekonis unu universalan doloron: ke la homa komunumo estas teksaĵo, kiu spiras kaj doloras, ke la timo perdi harmonion estas universala (de kroata ŝtonmuro ĝis norvega fjordo). Sed la maniero, kiel ni kuracas tiun timon, estas tio, kio faras nin neimiteblaj. Brazila homo prenos "gambiarra" kaj improvizos riparon, dum germano serĉos "Bildung" — procezon de edukado tra krizo. Mia kulturo retiriĝos al la Sankta Monto kaj silentos kun Velebit, dum italo prenos glason da vino kaj transformos fendon en "chiaroscuro" sur sia tablo.

Ĉi tiu vojaĝo tra aliaj speguloj ne igis min dubi pri mia propra ŝtono, sed kompreni ĝian pezon. Liora ne plu estas nur nia knabineto kun ŝtonetoj en la sako. Ŝi estas en Japanio knabino, kiu lernas aŭskulti la bruon de arbo, en Irano ŝi estas serĉanto, kiu ekbruligas lampon en la ĝardeno de poezio, en Kenjo ŝi estas tiu, kiu portas "mawe ya maswali" sub la sankta arbo. Kaj ni ĉiuj, ĉiuj sen escepto, rekonis en tiu infano nian plej profundan, plej ĝenan, plej belan impulson: la impulson resti ni mem, eĉ kiam tio signifas porti ŝtonojn ĝis la fino de la vivo. Nun, kiam mi fermas la libron, mi ne nur aŭdas la flustron de la Flustranta Arbo. Mi aŭdas kvardek kvar aliajn arbojn susuradi en perfekta, neperfekta ĥoro.

Ĉi tiu bildo estis desegnita de artefarita inteligenteco, uzante la kulture replektitan tradukon de la libro kiel ĝian gvidilon. Ĝia tasko estis krei kulture resonan malantaŭan kovrilbildon, kiu kaptus la atenton de indiĝenaj legantoj, kune kun klarigo pri kial la bildaro estas taŭga. Kiel la germana aŭtoro, mi trovis plej multajn el la desegnaĵoj allogaj, sed mi estis profunde impresita de la kreemo, kiun la AI finfine atingis. Kompreneble, la rezultoj devis unue konvinki min, kaj kelkaj provoj malsukcesis pro politikaj aŭ religiaj kialoj, aŭ simple ĉar ili ne taŭgis. Ĝuu la bildon—kiu aperas sur la malantaŭa kovrilo de la libro—kaj bonvolu dediĉi momenton por esplori la klarigon sube.

Por kroata leganto, ĉi tiu kovrilo ne flustras pri fantazio, sed pri memoro. Ĝi vekas la silentan, preman pezon de la Krš (Karsto)—la senkompata kalkŝtona pejzaĝo, kie la vivo devas lukti por ekflori el roko. Ĝi rifuzas la molajn estetikaĵojn de magio por io pli malmola, antikva kaj daŭrema.

En la centro sidas malnova, rustiĝinta Feral—la tradicia fiŝista lanterno. Ĝi ne estas magia globo, sed ilo de laboro kaj postvivado kontraŭ la malhelaj Adriatikaj noktoj. Ĝi reprezentas la "Demandon" de Liora: humila, homfarita, sed brulanta per furioza, blua flamo, kiu estas pli varma ol la malvarma stela lumo. Ĉirkaŭante la lanternon, kreskante el la roko mem, estas branĉoj de Crveni Koralj (Ruĝa Koralo). En kroata folkloro, koralo estas petrigita sango; ĉi tie, ĝi simbolas la doloron kaj viglecon de la organika leviĝanta kontraŭ la neorganika. Ĝi estas la fizika manifestiĝo de la Kamenčići pitanja (Demandaj Ŝtonetoj) de Liora—malmolaj, belaj kaj naskitaj el la profundoj.

La fono estas muro de blanka ŝtono, vekante la faman kalkŝtonon de Brač, el kiu palacoj kaj tomboj estas konstruitaj. En ĝi estas ĉizita la Pleter—la kroata interplektaĵo. Ĉi tiu tri-fadena noda desegno estas la vida lingvo de la Zvjezdani tkalac (Stel-Teksisto). Ĝi estas nodo sen komenco kaj fino, simbolante destinon tiel firme teksitan, ke ĝi fariĝas kaĝo. Inter la nodoj, malfortaj Glagolitic literoj (Glagoljica) estas ĉizitaj—la antikva skribo de la prapatroj, reprezentante la "Skribitan Sorton", kiu regis la landon dum jarcentoj.

La plej profunda konflikto troviĝas en la frakturo. La rigida blanka ŝtono, obsedata de sia perfekta Pleter geometrio, ne povas fleksiĝi—ĝi povas nur rompiĝi. La fendoj disvastiĝantaj de la lanterno signifas la Rascjep (La Fendo). La varmo de la demando de Liora kaj la organika kresko de la koralo disrompas la malvarman, antikvan arkitekturon de historio.

Ĉi tiu bildo diras al la kroata animo, ke libereco ne estas donita de la steloj; ĝi estas elminita el la ŝtono, ĉizita permane, kaj pagita per sango kaj koralo.