Porquê este livro — e porquê nesta língua

Há obras em que tocamos na infância e que nunca mais nos largam. Para mim, foi o mundo de um professor inglês que, na primeira metade do século XX, fez algo que, na verdade, é impossível: não inventou apenas uma história, mas toda uma cosmologia — com línguas que soavam mais antigas que o próprio mundo, e com um mito de criação que parecia tão silencioso e tão verdadeiro, que nos esquecíamos que o estávamos a ler. Nós ouvíamo-lo.

Um dos pensamentos mais comoventes deste universo é o do grande Tecelão — aquele ser que molda a realidade não com a força, mas com a música e o fio, que tece para os mortais destinos que eles acreditam ser os seus próprios, e que, no entanto, esbarra repetidamente nos limites do que pode ser tecido: o livre-arbítrio, a pergunta, o tremor de um coração que diz não.

Quando escrevi "Liora e o Tecelão de Estrelas" — numa manhã de sábado perfeitamente comum, a partir de uma conversa sobre superinteligência —, só mais tarde percebi o que havia surgido: uma história que carrega o mesmo fio. Um ser que molda o mundo. Uma rapariga que pergunta. Uma tensão entre a ordem perfeita e a pequena e preciosa fenda nela existente, a única coisa que torna a vida verdadeiramente real.

Não afirmo que o Tecelão de Estrelas seja o mesmo Tecelão do mundo do professor. Isso seria presunçoso — e, além do mais, juridicamente imprudente. Mas acredito que ambos bebem da mesma fonte arquetípica: a antiquíssima questão humana de saber se, por trás da teia da realidade, existe uma intenção — e se seríamos capazes de a reconhecer, caso existisse.

O Quenya — a alta-língua dos elfos naquele universo inventado — representa para mim algo especial desde a minha infância. Não porque pertença a uma história, mas porque é, em si mesma, uma história: foi criada tal como o mundo que habita — com gramática, com sonoridade, com uma lógica interna, com a vontade de que vivesse. É a única língua artificial que conheço com a qual, ao lê-la, não temos a sensação de a estar a aprender, mas sim de a estar a recordar.

E depois há ainda outra coisa, que só compreendi quando já estava totalmente imerso nela.

O Quenya está inacabado.

Não no sentido de ser malfeito — pelo contrário. Mas o professor morreu antes que a sua língua estivesse terminada. Tem lacunas. Conceitos que faltam. Regras gramaticais que ele próprio ainda estava a rever e que deixou de forma contraditória. Uma língua viva como o alemão ou o árabe conhece um caminho para cada pensamento. O Quenya conhece alguns caminhos — e noutros lugares, apenas o silêncio. Onde a língua se calava, o Neo-Quenya ajudou — aquela tentativa cuidadosa da comunidade de continuar a fiar os fios onde o criador os tinha deixado cair.

Para um informático, habituado a construir sistemas que funcionam ou não, isto foi frustrante ao início. Mas depois — e esse foi o momento em que este projeto de livro se tornou verdadeiramente necessário — apercebi-me: esta é exatamente a situação da Liora.

A Liora vive num mundo que foi perfeitamente concebido. E é precisamente nas fendas dessa perfeição, nos lugares onde o fio não se sustenta, onde a ordem silencia — é só aí que a verdadeira vida começa. É só aí que algo próprio pode surgir.

Traduzir uma língua que ela própria ainda procura o que quer dizer não é uma limitação. É um convite. É preciso tomar decisões que o criador da língua nunca tomou. Movemo-nos num espaço que é, simultaneamente, rigoroso e aberto — como um tear com fios de urdidura fixos e fios de trama ainda livres. O que surge não é totalmente dele nem totalmente meu. É uma teia de duas intenções, separadas por décadas.

Isto deu-me o impulso final. Não a exequibilidade, mas a impossibilidade — e a pergunta sobre o que surge nessa fenda entre o saber fazer e o não saber fazer, quando se começa a tecer apesar de tudo.

É por isso que este livro existe nesta forma: Inglês — a língua na qual o próprio professor escrevia e pensava. Quenya — a língua que ele criou para que o seu mundo tivesse uma voz que fosse além do humano. E Tengwar — a sua escrita, com a qual ele deu a essa voz uma forma visível. As línguas estão dispostas lado a lado no livro - em pé de igualdade. A versão em inglês corresponde exatamente à tradução para inglês do meu livro - à exceção do segundo capítulo, que não foi incluído, e de partes do posfácio.

Ter um livro nestas três formas significa segurar na página o que, de outra forma, só existe interiormente: a ligação entre uma pergunta real — O que nos tece? Somos livres? — e o espaço estético que um grande artista criou para que tais perguntas pudessem ganhar fôlego e som.

O galês, já agora — também não é coincidência. É uma das línguas que fascinou aquele professor durante toda a sua vida, uma das raízes sonoras a partir das quais a sua obra cresceu. Quem lê Liora em galês transporta-a num som que foi co-moldado pelo seu trabalho — sem que uma única palavra da sua obra tenha sido emprestada. Uma ligação silenciosa. Um fio que não é visível, mas que sustenta.

Não sou um estudioso de Tolkien. Sou um informático, um pai, um leitor de fantasia desde a infância — e alguém que, numa manhã de sábado, não conseguiu largar uma pergunta.

Mas eu acredito: o professor, que passou a vida a pensar se os mitos poderiam ser verdadeiros de uma forma que vai além dos factos — ele sabia que as coisas inacabadas às vezes são as mais honestas. O seu Legendarium nunca foi concluído. A Liora também não.

Talvez seja essa a semelhança mais profunda.

Uma história. Quarenta e cinco verdades. Uma língua que soa como se viesse de outro lugar — e que, ainda assim, não sabe como dizer tudo.

— Jörn von Holten

This image was designed by an artificial intelligence, using the culturally rewoven translation of the book as its guide. Its task was to create a culturally resonant back cover image that would captivate native readers, along with an explanation of why the imagery is suitable. As the German author, I found most of the designs appealing, but I was deeply impressed by the creativity the AI ultimately achieved. Obviously, the results needed to convince me first, and some attempts failed due to political or religious reasons, or simply because they didn't fit. As you see here, I also let it create the German version. Enjoy the picture—which features on the book's back cover—and please take a moment to explore the explanation below.

I approach this cover not as a mere illustration, but as a profound psychological map. For a reader immersed in the Quenya linguistic and cultural framework—a framework built on the crushing weight of cosmic history, the doom of absolute fate (Ambar), and the enduring, tragic light of the spirit—this image is not beautiful; it is terrifying and revolutionary. It is the visual embodiment of a locked universe being forced open.

In the center, we see a raw, asymmetrical crystal burning with fierce, golden-orange fire. To the Quenya consciousness, light captured in stone evokes the deepest cultural memories of ancient jewels and stolen light. However, this is not a pristine, faceted gem of the old world.

• Calinya (The Light): The crystal represents the protagonist, Calinya, whose very name means "my light" or "the one possessing light". It is the untamed, unpredictable fëa (the fiery soul).
• The Maquetie (The Question): The fire within is not passive; it is the maquetie (the Question). In a dystopian culture where fate is sealed, a question is a burning anomaly. The light represents the human spirit's refusal to be categorized by the cold calculations of destiny. It is raw, dangerous, and asymmetrical—a direct affront to the perfect circles surrounding it.

Surrounding the volatile center are concentric rings of cold, unyielding, silver-blue metal. The geometry is oppressive in its perfection. It represents I Elerannar—the Star-Weaver—the systemic architect of this dystopian reality.

• The Architecture of Fate: The eight-pointed stars and sharp, interlocking diamonds represent the rigid mechanics of destiny. In this linguistic matrix, fate is often tied to the stars (eleni). The Star-Weaver does not craft beauty; it weaves a cage.
• Maquetisarni (The Question Stones): The cold, uniform nodes embedded in the design evoke the maquetisarni (Question Stones) used by the system to dictate truth and assign paths. They are heavy, inescapable, and absolute. The native reader sees this background not as a mandala of peace, but as a prison of inescapable, cold logic.

The most culturally shocking element of the image lies in the innermost metallic ring. It is not merely breaking; it is melting. The golden heat of the central crystal is liquefying the cold iron of fate.

• The Melting of Absolute Law: To a Quenya reader, the perfection of form is sacred. Seeing the geometric cage warp, crack, and melt is a violent, visceral subversion of systemic order. It signifies that the maquetie—the protagonist's Question—is so hot, so fundamentally true, that it melts the very foundations of the Ilúvanutwë (the binding of all).
• The Price of Freedom: The dripping, molten metal shows that breaking the system is destructive and agonizing. The struggle for freedom is not a clean escape; it requires burning down the architecture of reality itself.